Past. Present. Past

08022010

J'aime pas ces immeubles qui se construisent un peu partout. J'aime pas ces marteaux-piqueurs qui cassent, émiettent, tuent les vieilles briques pleines de souvenirs pour les remplacer par de hauts bâtiments sans âme. J'ai l'impression que toutes les villes se ressemblent, qu'à force, le monde lui-même finira par devenir une immense ville où nous habiterons tous les mêmes appartements dans les mêmes immeubles. Peut-être même aurons nous le même mobilier. 

C'est juste que ces bâtiments gris qui semblent s'élever un peu partout me donnent presque la nausée. J'aime les maisons au charme rustique, le fabuleux qui se cache derrière une vieille façade, l'âme et les souvenirs qui s'échappent d'un lieu, comme de vieilles photos noir et blanc retrouvées dans une vieille boite en métal rouillé, qui contiennent les souvenirs d'une arrière-grand-mère que l'on n'a jamais eu la chance de connaître. 

J'aime les meubles qu'on trouve sur les vides greniers, ceux qui sont passés d'une maison à l'autre, ont connu des repas de famille ou des soirées de solitude, les appareils photo hors du temps qui gardent gravés en eux tous ces souvenirs imprimés sur papier glacé, j'aime les vieilles cartes du monde, quand il n'était pas tel qu'aujourd'hui, et les 33 tours qui grésillent un peu.