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23032010

(@gaelle.simon)

Il y avait cette femme bizarre, dans la rue. De loin, elle était belle, gracieuse presque. Le ciel semblait se refléter sur ses cheveux blancs remontés en chignon, lui conférer une aura presque angélique. Son tailleur noir, strict, jurait avec la douceur de ses yeux mi-clos, comme si elle sortait d'une réunion important où elle avait dû malgré elle faire preuve d'une autorité abusive. Le visage à moitié caché par sa main, elle essayait d'allumer ce qui devait être une cigarette. Elle s'est approchée, je lui ai demandé du feu. Entre ses doigts, dans l'alignement d'un de ces embouts en plastique noir dons se servent les dames du beau monde dans les vieux films américains, pour éviter le jaunissement des phalanges et l'odeur de tabac froid, se consumait un joint de la taille d'un cigare. Devant mon air ahuri, elle a esquissé un sourire un peu gêné, un haussement d'épaules. J'ai allumé ma clope à la flamme qu'elle me tendait avant de la regarder s'éloigner.

De dos, on remarquait les détails, la démarche un peu hésitante, les bas déchirés, la veste aux coudes un peu élimés.

J'aurai aimé savoir.

Où elle allait, d'où elle venait, comment elle vivait.

Au coin de la rue, elle s'est retournée à moitié, m'a jeté un coup d'oeil par dessus son épaule avant de disparaître.

Sans doute ne la croiserais-je plus jamais.