L'émoi des mots

25012010

Je me perds dans des mots qui ne sont pas de moi, entre les lignes de bouquins que je connais déjà par coeur. Je m'évade de la nuit, je m'évade de la vie. 22h, sous la couette. J'prends pas de recul, je fuis l'inutilité et l'absurdité du temps qui passe. Je fuis dans des histoires qui n'arrivent jamais vraiment. Mais faudrait p'têtre. En me disant que c'est toujours mieux.

Je crois surtout que j'oublie que j'ai oublié mes rêves. J'oublie que moi je n'écris plus. Ou juste quelques mots à de gauche à droite. Quelques lignes tout au plus. J'avais promis, pourtant. J'm'étais promis à moi-même, en fait. Et c'est ça le plus important. Pas forcément être publiée, mais j'voulais juste y arriver. A terminer une histoire de plus de 10 pages. Le genre qu'on peut qualifier de 'roman' quand on veut se jeter des fleurs à soi-même. Je ne crois même pas que je l'aurai envoyé, p'têtre même que personne ne l'aurai jamais lu. C'est pas important. C'était juste pour moi. Mais les promesses que l'on se fait à soi-même sont bien trop souvent à la fois les plus importantes et les plus difficiles à tenir. J'avais 15 ans. J'en aurai 24 dans 2 mois. Et je commence à comprendre qu'au bout de ça non plus, je n'irai pas. Alors je lis. Alors je fuis.

J'ai envie de silence. Et de relaxation. Envie de lacher prise. Peu importe, au fond, si je tombe.
Un bain rempli d'eau fumante. De douce mousse parfumée. Un livre. Un verre de vin. Mozart. Et rien d'autre.
Quelques heures de répit.
Tout envoyer chier.